Los tiempos del simulacro [3]

James R. Cantre

POSTAMOR

 

¿Quién creerá en el amor después del amor? ¿Qué sientes? ¿Por qué el amor es corazón y no páncreas? A veces, se torna hígado, cirrosis… ¿Qué es el amor? ¿Apetito, esmero, voluntad, cariño? Nada parece definir “amor”, como si fuera anterior a las definiciones, y éstas últimas, efectos… ¿Qué locura, no? ¿Quién-qué atestará nuestra insuficiencia? Late, latente.

¿Habrá mayor relato que el amor? ¿Cuál más evidente? Todos hijos de Eros.

Algún día la globalización también secará al amor junto a los pájaros con una brisa de otoño. Ya marrón, descenderán columpiándose en las ondas del aire. Caerán resquebrajados al suelo, desplumados, cuarteados como barro mal trabajado. Vendrán los aires reacios, producto de la pudrición y el amor se deliberará, dejara de ser un fin y se transmutará en medio. En fin, el amor sobrepasará al amor; dejará de ser amor. Late, latente…

Aquello que amo nunca es lo mismo a lo que amo.

 

©2010 James R. Cantre

Los tiempos del simulacro [pt.1]

James R. Cantre

1.

Hemos perdido la conexión; nos hemos enredado entre cables y metal. Estupefactos, drogadictos de los fotones digitales. Artificiosamente nos hemos compactado un zócalo  gomoso bajo lo pies, para protegernos de la Tierra.  Nuestras voces fluctuantes navegan por los aires, onduladas, esperando poder revelarse en auriculares y en electricidad. ¿Qué tal, desde dónde me lees?

¿Se siente bien tomar conciencia de uno mismo, en el instante paradisíaco en que te cuestionas dónde estás! ¿Quién eres? Clisé pregunta, ¿no? ¡Ya, ya, ya sé…! Disculpa la sonrisa, de  por cierto, sólo los humanos ríen. Veo que la mirada oblicua que lanzaste hacia arriba, un tanto a la izquierda, no te ha ayudado a dar con la exacta imagen de algún animal que ría. No lo hay, no lo busques más. Ni para tanto, no abandones la búsqueda. Ayúdame y piensa en dónde estás. Todo es un recuerdo. El pensamiento nunca atrapa el acto; atrapa su sombra. “¿Dónde estás?”, imposible contestar. La acción más rápida no será la que trascienda la luz, sino la que se trascienda así misma; esa será la verdadera máquina del tiempo.

Los colores nos dominan, tenaz y solapadamente. Nos controlan; nada nuevo, pero siempre sorprende recordarlo. Abres tu computadora, ojeas, y ahora navegas, como las voces;  ahora son tripulación de la misma nave. Creas un perfil: un personaje. Nadie te conoce. No te conoces. La otredad hecha píxeles. Y te bebes los puntitos de colores, incapaz de renunciar a tu condición sedienta.  Leí en alguna parte, o recuerdo mayeuticamente, decir a alguien que la muerte no existía, ni para los vivos, ni, respectivamente, para los muertos. ¿Y por qué empeñarnos en nombrar lo que no existe, a una no-identidad, como si las palabras vivificaran las cosas?

La Red: donde poco a poco nos vamos enmarañando todos, ¿en dónde está y quién la tiene? Sin nosotros no hay Red; ni dinero; pierden su función. La inteligencia artificial, en esencia no será robótica, ni material, sino cibernética. Será otra realidad que logre subsistir sin importar nuestra presencia. Existirá en ese mundillo de silicón dotado de memoria compacta,

nano

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Postmodernidad: especie de religión que cree que hay vida después de la modernidad.

©2010 James R. Cantre